qu'est-ce que

é madrugada

2 ou 3 horas

uns cães

latem na rua

caminhões passam

zunindo pneus no asfalto negro

aqui ou em qualquer lugar

quem mais

percebe estes instantes passando

as horas vazias

repletas de ruídos surdos

neste segundo

quem desejara ter morrido

quem terá nascido

qual folha há se desprendido de qual copa mais alta daquela árvore prometida

para o cimento

levo meus olhos ao solo

rastejo com meu olhar as minucias do corpo

que terá sido meu

levo meus olhos À beira

contemplo o horizonte segundo a perspectiva do horizonte

e tudo faz-se patético

que sentido há no sentido e no sentimento

vivo segundo regras herdadas não sei de quem ao certo

a fraude está em acreditar-se vivo

que é

que é

que é

qu' est-ce que 

esqueci de perguntar quando já era nascido

depois veio la muerte

entrou pelos meus ouvidos

e fez-se crer possível

que é

que é

que é

passam as rodas

passarão os rodos

pass

pass

passarão todos

passarão

que é

que é

ousaria dizer

apenas no teu ouvido frio

umas mentiras bem verdadeiras

sobre o que inventaria ali mesmo

deitado e nu com o teu cabelo sobre o meu rosto esquerdo

ousaria dizer somente pra tu

mentiras curtas certeiras

ou bem compridas como nos sonhos

segundo as circunstâncias metereológicas d'aqui de dentro

leva tempo pra inventar uma verdade bem mentirosa

no teu ouvido

frio

com que cara ficarias depois

debochando dos meus delírios dos meus inventos

com quantos dentes haverias de fazer um sorriso

mais lindo do mundo

algum dia havia de lembrar ao mundo

que aqui pisou o teu coração

dentro do teu corpo fino

algum dia havia de decretar feriado

e o minuto de silêncio

em memória sua

havia de ficar uma memória presa

em algum ramo

ou no muro de alguma escola em meio aos ferros retorcidos naquele buraco que fizemos para fugir de uma aula de geografia que nãoexistiu mas que fabriquei agora mesmo na nossa memória de meninos que queriam ter vivido num tempo que não era

ou 

como são cruéis ou estranhas

as formas que o tempo

tem

para cruzar o fio de vida

das pessoas

mas não tem importância

vou escrever um diário dos dias que queríamos

e serão nossas memórias

tão mais reais quanto mais velhos formos

e espertos para acreditar

nas nossas próprias mentiras

as que escolheremos

segundo a conveniência metereológica

cá de dentro.