Bukowski - um poema para o engraxate

Foi só ha pouco tempo atrás

quase amanhecendo

pássaros pretos no fio de telefone

esperando

enquanto eu como o sanduíche

esquecido de ontem

às 6 da manhã

em uma tranquila manhã de domingo.

um sapato no canto

de pé

o outro posicionado ao seu

lado.

sim, algumas vidas foram feitas para ser

desperdiçadas.

Um poema para o engraxate

o equilíbrio é preservado pelas lesmas que escalam os

rochedos de Santa Mônica;

a sorte está em descer a Western Avenue

enquanto as garotas numa casa de

massagem gritam para você, "Alô, Doçura!"

o milagre é ter 5 mulheres apaixonadas

por você aos 55 anos,

e o melhor de tudo isso é que você só é capaz

de amar uma delas.

a bênção é ter uma filha mais delicada

do que você, cuja risada é mais leve

que a sua.

a paz vem de dirigir um

Fusca 67 azul pelas ruas como um

adolescente, o rádio sintonizado em O Seu Apresentador

Preferido, sentindo o sol, sentindo o sólido roncar

do motor retificado

enquanto você costura o tráfego.

a graça está na capacidade de gostar de rock,

música clássica, jazz...

tudo o que contenha a energia original do

gozo.

e a probabilidade que retorna é a tristeza profunda

debaixo de você estendida sobre você

entre as paredes de guilhotina

furioso com o som do telefone

ou com os passos de alguém que passa;

mas a outra probabilidade -

a cadência animada que sempre se segue -

faz com que a garota do caixa no

supermercado se pareça com a

Marilyn

com a Jackie antes que levassem seu amante de Harvard

com a garota do ensino médio que sempre

seguíamos até em casa.

lá está a criatura que nos ajuda a acreditar em alguma coisa além da morte:

alguém num carro que se aproxima numa rua muito estreita,

e ele ou ela se afasta para que possamos

passar, ou se trate do velho lutador Beau Jack

engraxando sapatos

após ter queimado todo seu dinheiro

em festas

mulheres

parasitas

bufando, respirando junto ao couro,

dando um trato com a flanela

os olhos erguidos para dizer:

"mas que diabos, por um momento

tive tudo. isso compensa todo o

resto."

às vezes sou amargo mas no geral o sabor tem sido

doce. é apenas que tenho

medo de dizê-lo. é como

quando sua mulher diz,

"fala que me ama", e

você não consegue.

se você me vir sorridente em meu Fusca azul

aproveitando o sinal amarelo

dirigindo firme em direção ao sol

estarei mergulhado nos

braços de uma

vida insana

pensando em trapezistas de circo

em anões com enormes charutos

num inverno na Rússia no início dos anos 40

em Chopin com seu saco de terra polaca

numa velha garçonete que me traz uma xícara

extra de café com um sorriso

nos lábios.

o melhor de você me agrada mais do que pode imaginar.

os outros não importam

excetuado o fato de que eles têm dedos e cabeça

e alguns deles olhos

e a maioria deles pernas

e todos eles

sonhos e pesadelos

e uma estrada a seguir.

a justiça esta em toda a parte e não descansa e as metralhadoras e os coldres e

as cercas vão lhe dar prova

disso.

Aprisionado

no inverno caminhando em meu

teto meus olhos do tamanho de luzes de

poste, tenho quatro patas como um rato mas

lavo minhas roupas íntimas - barbeado e

de ressaca e de pau duro e sem advogado.

tenho cara de esfregão. canto

canções de amor e carrego aço.

a matilha não posso viver sem ela.

inclino minha cabeça contra o refrigerador

branco e quero gritar como

o último lamento de vida para todo sempre mas

sou maior do que as montanhas.

Notificação

cidadãos do mundo

eu renuncio a vocês.

eu renunciei

há muito tempo.

mas isto é uma notificação

formal

eu contra

vocês

uma ordem de

restrição.

fodam-se

ressequem

desapareçam.

não venham até

minha porta

com pizza

bucetas

ou ofertas de

paz.

é tarde demais.

a música

congelou no

ar

castrada pela

ausência de sua

presença.